Грибов последних дозревают,
Грибницы влажные в лесу,
Уже морозец собираясь,
Целует инеем траву,
А я ведь так еще хотела,
Почаще солнцу улыбаться.
Смотрю и липа поредела,
И клен стал рано раздеваться.
Так неужели осень зиму,
Уже зовет на посиделки?
Я оглянуться не успела,
Бегут неумолимо стрелки.
***
Сверкают золотистой лентой,
Огни - куда ни кинешь взгляд!
А жизнь как будто кинолента,
Года как кадры в ней летят.
И снова мучают ночами,
Воспоминанья о былом,
Кого-то нет давно уж с нами,
А кто-то рядом, но не твой.
Мы много часто обижались,
И обижали нас не раз,
Не с теми судьбы завязались,
И развязались не для нас.
Но что жалеть теперь о прошлом,
Дорога вдаль опять ведет,
И может быть и нам, хорошим,
Еще немного повезет?
* **
А непогода - будто пряха,
Связала небо, связала землю,
Одною ниткой. Как будто связана
Казань вся призрачною серебренью.
И я иду, иду в тумане,
И ничего вокруг не видно,
Но все же точно, я точно знаю,
Добро и зло - бык на арене.
Тореадором судьбе навстречу,
Я выхожу: смотрите, люди,
И красный плащ мой ветер треплет,
Я знаю точно: победа будет!
***
Что-то дома мне не сидится,
Хоть промозглый весь день ноября,
Мне б по улицам только б носиться,
Так измучила душу тоска.
Магазины, дома, перекрестки,
Суетня, болтовня, толкотня,
Словно в омут бросаюсь я в город.
От тоски - чтобы спас он меня!
Но тоска у меня неизбывна,
Но тоска все о том, чего нет.
Было ль счастье? Оно ли уплыло?
Или это все осени бред?
***
Так медленно плывет за город,
Тумана тающего клок,
Снежок рассыпался как творог,
С утра на серенький порог,
Еще не тронутый следами.
Как будто к завтраку готов,
Орут вороны над домами,
Все просят городу снегов.
И в их галдежке бесконечной,
Как будто слышатся слова,
Нам снега нужно, снега, снега.
Уже не осень, а зима…
***
Дробится солнце в кронах сонных,
Еще дрожит осенний лист,
Целуясь с веткой обреченно,
Ему пора слететь уж вниз,
Но он так жаждет задержаться,
Еще немного, хоть чуть- чуть,
Ему так больно расставаться,
И одному пускаться в путь.
И вот в предзимье невеселом,
Он на ветру еще кружит,
Как будто ветке шлет поклоны,
За всю, за прожитую жизнь..
****
В дымке утра невиданно-синей окраски,
В дымке утра ноябрьский дожде-снежок,
Помню тот день, похожий на сказку,
Лужи, листья и красный цветок
Из окна загляделся гераневым взглядом,
Мы с тобою стояли под старым зонтом,
Ты хотел целоваться, я сказала: «Не надо,
Нет, не надо, не надо, потом…»
Темно-синий твой плащ старомоден,
И серьезен как будто бы взгляд,
Я не знала, что это надолго,
И дороги не будет назад….
***
Проступает солнца поцелуй,
Золотой слезинкой на ранете,
Не октябрь, а кажется июль,
Нет, не осень, будто снова лето.
Я люблю притихший этот сад.
Дачники разъехались все в город,
Только я и ты, и яблоки висят.
Поздние, как наши чувства словно,
Вспыхнувшие так внезапно, невпопад
А любви все возрасты покорны,
Так повсюду, знаешь, говорят,
А душа – она ведь молода,
Даже если сам порой не молод.
***
Месяц воскресший, месяц воскресший,
В луже холодной живой,
Он улыбается нежно, так нежно,
Будто знакомый со мной.
Я рукой отражение глажу,
По воде подымается зыбь,
И волнуясь, ищу я пропажу:
«Месяц, Месяц, скорее вернись!»
* * *
Смотрю я эту сказку на ленте кинофильма,
Денис Осокин, где же «Небесные» твои,
Больны любовью сильной «жены луговые»,
Сказочные жены, где ж они твои?
Как хочется их видеть, не в темном кинозале,
Не на большом экране, а просто быть средь них.
И я б у них спросила: о, мудрые марийки,
«Жены луговые» меня б вы научили,
Такой же вот любви. Найти бы только счастье,
У дерева-рябины, а может у березы, спросить бы у судьбы,
Когда ж она, злодейка, подарит мне надежду,
Подарит мне удачу, когда, когда, когда?
Как горечь поцелуя те ягоды рябины,
Как сладкая истома непрошенной любви.
Найти б мне только крылья, о «Жены луговые»,
Найти бы только счастье, найти бы мне, найти…
***
Птица- время клюет жадно зерна,
Птица- время всегда голодна,
Ах, какое хорошее утро сегодня,
И клюет она зерна,
Клюет она зерна пока!
* * *
Ты звал меня хозяйничать,
Ты звал меня отчаянно,
А я была печальною.
И знала, быть нам вместе,
Не суждено нигде.
Судьбою не отмечено,
Мне быть твоею женщиной.
Прости, но все претензии,
Лишь только к ней, к Судьбе.
На самом дальнем острове,
В какой-нибудь пещере ли,
Циклопом древнегреческим,
Когда-то обжитой,
Тебе бы я поверила,
Была бы нежной-нежною,
И все таки непрошенной,
Ведь не придешь к судьбе.
Люблю тебя, хороший мой,
На шкуре, на пол брошенной,
Тебе бы отдавалась я
На « золотом руне»,
Но вот сюжет заношенный -
«украденной Еленою»
мне быть сейчас возможно ли?
И нужно ль это мне?
Елена ЧЕРНЯЕВА
«Честное слово. Казань», 30 октября 2013 года